Handmade witch

Fim

2008-02-05T01:54:00.000Z

Acabo aqui.
Começo aqui:

Um Sonho que ainda Arde

Outono (Elegia ao declínio suave)

2007-11-17T23:11:00.000Z

Pequenas palavras rasuram as gretas dos lábios pálidos, arroxeados da solidão que gela as árvores, os prédios e o Sol que se levanta sobre a manhã e os pássaros entorpecidos.
A brisa sangra por entre o fumo dos escapes e a névoa que serpenteia por entre as labaredas do lume tépido, libertando o odor reconfortante de castanhas sacrificadas nas cinzas como as folhas que se desfazem na berma dos passeios vergastados.

Tudo se cobre pelo véu do Outono moribundo, últimos estertores delirantes de uma estação condenada.

E o delírio é a calma.

Como se se abrisse uma espiral escavada até ao núcleo da Terra, se este não fosse uma amálgama ardente e viscosa mas um buraco negro, um vórtice que sugasse todo, completamente todo o equilíbrio dinâmico, energético e a animação existente à face rasgada no passeio dos Elementos.
Tudo cai naquele silêncio, no declínio suave e implacável que congela nas veias e condensa nas janelas, escorrendo em fieira das goteiras apodrecidas.

E também a fúria intempestiva.

Porque há vezes em que essa força jorra, brotando bruscamente da matriz fervente sobre a cidade em convulsões exasperadas:
Dilúvios de vento e neve, erupções que se espalham em ondas de choque e piroclastos e lava que batem e rebatem no espelho de nuvens, sonhos perdidos entre tornados e marés.

No entanto, qualquer seja a vida, qualquer que seja o espírito que toma conta da cidade, o prazer que corre pelas veias e formiga o corpo é o da recordação de um outro Outono, de uma outra calma entrecortada pela violência de desejos irreprimíveis

Silhuetas Incandescentes

2007-10-09T23:14:00.000+01:00

São Sombras, senhor, são sombras.
Que saem do regaço da aurora e planam na brisa do tempo que passa pelo colo regado a giz e seda.

São sombras que trespassam o peito, como pombas em ramos ardidos.

E o corpo vagueia pelas calçadas – mãos manchadas de sangue e poeira , cotos mutilados fedendo em panos húmidos estendem-se esfomeados por entre as falhas do ar assobiante.
Rosas oxidadas desprendem-se das mãos flébeis, dançando por entre os interstícios de punhos e dedos sujos e esfarrapados. O sangue goteja da calçada à medida que os espinhos se enterram por entre os grãos até ao útero da cidade de fogo.

O caminho esvai-se de gente. O pão da cesta voa por entre as palmas dos pedintes como a brisa que antecede o furor do crepúsculo. Passos de cavalos retumbam por entre as paredes sangradas a cal:
Silhuetas recortando o carmesim da tarde. Jóias de chamas flutuando no amanhecer longínquo.
Porque o ferro forjado relampeja amaciado pelo fulgor da Estrela Vespertina ,enquanto se aproximam em ruídos metálicos e clangores atemorizantes.

Passo a passo.

São sombras, senhor, são sombras que revolvem o peito em vómitos secos e excruciantes.

Agigantam-se, cortantes e ameaçadores. E por entre o sangue escorrido do elmo e as folhas caídas da copa das árvores, perguntam:

“O que levas aí mulher?
Dentro da cesta, Por entre o regaço?”

“São sonhos, senhor são sonhos.
Sonhos e relâmpagos de água.”

Crónica de uma Cidade Nua

2007-09-21T23:45:00.000+01:00

No ar, um vago odor a cloro. Isso e o calor que se liberta do solo – rasgos que distorcem o ambiente numa ondulação imperceptível, ligeiramente intoxicante – induzem-me em percepções cambaleantes e timidamente surreais: uma melancolia que se apodera do corpo, como sementes que brotam em raízes que brotam em plantas que escorrem num líquido quente e viscoso que se enrola e se funde no fogo que corre na pele e no peito, rastejando e acariciando-me naquele vago aperto que enlaça a garganta e pressiona e chocalha.

Movo-me docemente pela cidade acabada de deitar.

Aqui e ali, vozes. O ocasional apagar de luz transforma-se numa melodia visual que acompanha o vaguear vacilante. Folhas e sacos de plástico voam tremulamente, embalados pelo vento que se enleia nas árvores dilaceradas; A luz alaranjada dos candeeiros ofusca as estrelas e rodeia-me numa sonolência tépida;

E a mente volta-se para dentro, enquanto os olhos absorvem aquilo que os rodeia.

O troar distante dos carros, convertido num gemido gélido, aumenta de intensidade enquanto me aproximo da avenida principal. Não passam muitos, e, por instantes, apenas se sabe os gemidos do alcatrão moribundo:
Réstias que se escapam da teia que o vidro teceu.

O trinco solta-se com um estampido tranquilizante, cortando o ar numa fuga apressada:
Luz que se refracta, barreira invisível entre o vento e a brisa.

Entrei.

Continuei num estado hedonisticamente divagante, o espírito forçando-se para fora de um corpo quase autómato sob o brilho vigilante das lâmpadas de halogéneo.
E o som insistente do elevador permeou a escrita que nascia cadente; êxtase suave, como os sonhos que alimentam o sono dos justos.

Ciclos

2007-09-04T23:43:00.000+01:00

Sulcos de fogo jazem sobre a carne queimada.

Pedaços de sonhos carbonizados derramando-se por entre os vales foliculares, em espasmos e urgências gorgolejantes ;
O miasma quente verte para o pó esvoaçante em fluxos marciais, apertos parasíticos que abraçam a melancolia da terra rija e cauterizada .

Rabiscos momentâneos esculpidos no vento: estertores de sombras de sonhos mortos.

Labaredas volteiam e revolvem a terra martirizada: dentes que brilham em clamores asfixiantes, línguas húmidas que pingam ácido.
Brilhos cáusticos e aquosos que se camuflam em relances cortantes, bruxuleando incertos no contraste entre o fogo e a noite, desfazem o solo claro em orgasmos chicoteantes e vómitos purgativos.
E o som dorme entre os montículos de cinza, embalado pela catarse das chamas.

O fogo extingue-se, semente hibernando no solo e palpitando no útero da respiração pulsante.
Chovem melodias esfuziantes, que acordam o que lateja no interior da Terra.
E toda Ela treme, na ânsia da esperada ressurreição...
E os sonhos irrompem como plantas:
Quebram secamente o miasma mole, que sucumbe por entre as gotas de chuva;Os gritos são absorvidos pela música que se funde no ambiente.

Todos os sonhos são esperanças, e todas as esperanças são eternas.

Orvalho Auroreal

2007-08-13T23:29:00.000+01:00

E o pó esvoaça sobre o solo, desenhando esboços suaves de sonhos perdidos. Pequenos falhanços enclausurados em falas esquecidas que se ligam ao vento.
E o fumo abismal que se espalha pelo sons repercutidos em esboços secos, levados na emoção de asas claudicantes que se derramam (como a água que foge do cerco estelar que vela e queima) pela terra sequiosa.
E a lua, lívida do cansaço tresmalhado de vaguear por entre os astros de outros reinos, chora, em cristal, as linhas que se desenham nos estuários de terra.
Porque as palavras perdidas, foi ela que as lançou à luz e às ondas, infatigáveis viajantes nas auroras boreais.

Espectadores melancólicos e intermitentes:

Amiúde, esquecemo-nos de como se caminha.

Amiúde, esquecemo-nos de divagar.

E a noite cai sobre os corpos

2007-07-30T20:38:00.000+01:00

São correntes de luz doirada que me saltam do peito em trepidações ténues. Jorros de espírito e sombra estendem-se pela página branca em serpenteares lisos e ritmados, formando palavras que ninguém vê – Langores de deuses renascidos em brumas.
Escondem-se por detrás dos textos, das linhas uniformizadas e monótonas, assombrando quem lê e quem escreve em pesadelos mansos e deliciosos – Força e solidão espectral.

Porque todas as cores do arco-íris são a Luz branca que cria o Fogo.

Pequenas ondas convulsivas estendem-se pelo ar em volta, electrões chocando em estrelas chocando em asas, numa hipnose limiar.... Saltam entre dimensões e realidades, acariciando todos os sentidos da psique humana, desafiando-a em jogos estranhamente eróticos e espirituais.
Porque tudo isto é um mergulho na mente de um homem. Tudo isto é um êxtase confessional.

O sonho que ainda arde

2007-07-18T19:27:00.000+01:00

A vosotros de Madrid!

Como se descreve o paraíso? Como se descrevem gargalhadas explosivas que agitam o ar?
Como se descreve um sonho que ainda arde? As palavras trocadas à beira do abismo, os risos e a liberdade espelhados no vento?
Como se descreve uma semana passada nos Campos Elísios?
Com gotas de suor que escorrem pela pele efusiva. Pelo calor que irradia do desejo de viver. Pelo fogo que queima a alma em danças hipnotizantes. Pelo amor destilado pelos poros abertos dos sentidos.

Uma semana de risos e sangue que galga as veias. Pulsares de estrelas em corpos esvoaçantes e enevoados.

Transcendências de um sonho contínuo que ainda arde. Sempre arde, como o manto que a Terra desvela sobre nós.

Amo-vos a todos pá!

Ilusões de névoa e fogo

2007-06-29T00:40:00.000+01:00

O sonho à beira do abismo é um sussurro que se verte em ventos flamejantes e deambula por ruas caiadas a vermelho-fogo.
O sonho à beira do abismo é o grito lancinante de imagens perdidas nos olhos de morcegos e aves escuras , que rasam os corpos e as águas quentes à espera da perpétua consagração. É a luz recém-nascida de todo o amanhecer, penetrando pelas brechas de fortalezas e solidões forçadas, que nos acaricia e envolve na macieza curiosa e despretensiosa de um dia acabado de morrer.
E é a palidez dos fantasmas mutilados e confusos que se perdem nos recantos mais escuros da imaginação; que nos visitam no limiar do cansaço dormente de um corpo rendido aos suaves tentáculos hipnóticos de cadências aconchegantes.
Porque o sonho à beira do abismo é apenas um sono à beira do abismo.

Mas um sonho à beira do abismo também pode ser o choro de um recém-nascido : A esperança numa nova essência que corra pelas fendas da humanidade. A esperança na liberdade. A esperança na igualdade. A esperança num sonho que pode ser só nosso: de todos nós.

Porque na névoa do sonho reside a esperança. E no abismo podemos planar.

Analgésicos (Breve , muito Breve)

2007-05-29T23:05:00.000+01:00

Estou preso. Incerto num fado mole, rasgado por gotas de cansaço e suor seco que me rolam indolentemente pelas costas vergadas. Nuvens de poeira e lágrimas passadas voam à frente dos meus olhos, pérolas vidradas num passado omnipresente.
Ardem-me as retinas e as pupilas, como ossos de ébano incandescente.
O fogo espalha-se por um corpo crestado, milhares de formigas raiadas a gelo queimam-me constantemente as veias.
O edema na cara deixou de inchar e agora dói. Cobre-me a face em pulsares de aranhiço, pernas finas que não cessam de tremer e palpitar, numa ansiedade de ovo cósmico à espera de rebentar...
Seria sublime criar o Infinito a partir de um inchaço. Massa encefálica tornada estrelas cadentes. Carne e sangue aspergindo um universo de luz e cor.
E a suave névoa dos pensamentos vaporosos acariciando um mundo em formação.

Made of Words and Dreams

2007-04-29T01:59:00.000+01:00

Todo eu sou palavras.
Não vale a pena falar, porque todo eu sou palavras serpenteantes, que deslizam entre o sangue e a água.
Olho luz difusa, raios que me envolvem os olhos em dilatações imprecisas, e cheiro sabores distantes, que me picam a língua em formas confusas e flamejantes.
Mas o que sou são palavras:
De mortes passadas à beira-mágoa e vidas levadas em torpores de triunfos indolentes;
Sonhos esquecidos em bonecos empoeirados e estojos usados, enterrados na ânsia convulsiva de infâncias nubladas; E livros sepultados atrás de roupa perdida no tempo e na memória.
Sinto rasgos de cor a bailarem-me nos olhos. A Luz caminha ao meu lado feita mulher, sereia sem asas nem pés…Sereia que caminha no mar brilhante e negro do Amor, da Liberdade e da Dor. Suaves esgares de um prazer contínuo e permanente que se agitam ao longo de um corpo suave e sinuoso, ondas desirmanadas que passeiam num oceano entontecido e placidamente ébrio.
E ela própria é o mar em que caminha, como eu sou as palavras com que escrevo.
E toda a Vida, e a Morte, caminham atrás de nós, suaves passadas em areias movediças que nos engolem em rios claros de nuvens e fábulas.
Súbita e silenciosamente, como as lágrimas de um cristal que se quebra em folhas sequiosas, a Escuridão envolve-nos feita anjo material. Acaricia-nos com mãos ansiosas e trémulas, num nervosismo expectante e murmuroso. Sussurra-nos palavras vagarosas, que espalham fogo e água à nossa volta, em sacões calmos e inquietos.
Abre as asas e sobrevoa-nos em rodopios de condor entontecido.
A Morte e a Vida esfumam-se: pequenas nuvens que se afastam num céu de crepúsculo, raiado a Fogo e Dor e Amor e Ar.
E somos só três: a Luz, a Escuridão e eu.
E todo eu sou palavras. E nada mais.

Reminiscências antigas (Steppenwolf)

2007-04-04T04:18:00.000+01:00

Despojado de tudo, prostro-me diante da escuridão, desnudo e livre.
As barreiras criadas natural e evolutivamente, outrora intrínsecas ao meu ser, desabam , qual muro de pedra e palha e dor, gasto pela corrente contínua de uma auto-flagelação misericordiosa.
Diante de todos, deixo cair a cortina de veludo que me encobre, mostrando involuntariamente o meu verdadeiro Eu.
Chamas de emoções , incêndios de sentidos e cães raivosos com espuma a escorrer dos queixos e olhos vermelhos de fúria , saltam do meu corpo , loucos de liberdade, enquanto tento reerguer uma barreira que os contenha e os aconchegue no fundo da minha Alma.
Esforço exaustivo que se revela inútil.
Posto isto, fujo.

Convulsões criativas

2007-04-04T03:55:00.000+01:00

Dói-me a mão enquanto escrevo. Quero escrever mortes exultantes e feridas dolorosas, amores esquecidos em sombras omnipresentes, liberdades recuperadas à força de muito lutar.
Mas dói-me a mão enquanto escrevo. Minha Alma queimou-se no fogo-fátuo das desilusões. Amor e Dor misturam-se num esgar difuso de gritos e Sonhos.
Deuses e Deusas aparecem-me em frente dos olhos molhados, cansados do esforço de desvendar a escuridão. Cada luz parece uma estrela, cometas intermitentes que me saltam no olhar, deixando um rastro de gelo e sombra.
Thanatos e Pan, Eros e Psyche dançam à frente dos meus olhos. Dançam e riem-se, num sadismo condescendente.
Parem!
Quero sonhar! Quero rir! Quero gritar em convulsões sucessivas, histerismos rápidos e inconsequentes que se perdem na escuridão de movimentos presos que rasgam a pele.
Mas tudo o que faço é olhar, preso num êxtase convulsivo. Todos os pedaços da minha Alma lutam furiosamente para ocupar o meu corpo, vazio e livre, qual concha negra levada pela maré. E flutuo, imóvel, em mares de Terra e Ar e Sono.
Tudo se esvai.
Os Deuses voam, fundindo-se nas brumas. As luzes apagam-se. As figuras imortais desfazem-se em fumo.
Agora, tudo é nevoeiro. E o nevoeiro sou eu.
Rodopio num vórtice, condensado num rio de fogo. Só se vê branco e negro. Escuridão e Luz interligados na perfeição suprema.
Acordo e sou só eu.
Tenho força.
Tenho vida.
Tenho palavras a jorrarem-me do peito.
A mão já não me dói.
Nem a Alma.

Ventos que passam

2007-03-19T20:59:00.000Z

Rasga-me.
Devora-me o peito numa compulsão insaciável! Abre-me o coração num êxtase de dor e prazer!
Despeja em mim toda a tua Felicidade, toda a tua Certeza de estar neste mundo e bem!
Deixa-me sentir a certeza de sentir a Verdade, a mim! desesperado náufrago de um barco que nunca tomei, viajante clandestino numa Pátria deserta de vozes e sons.
Porquê esse esgar de medo e tristeza, o teu esgar de medo e tristeza? Tu, que não és náufrago, eterno viajante forçado em mares que se levantam e arrepelam contra ti.
És apenas uma aparente Certeza, pequena alma desaustinada e desejosa que nunca saiu do porto (Lágrimas balouçam-se em teu gesto frágil e estonteante, reflexo puro de todos teus desejos e sensações, enquanto sentes os barcos dos que partem e os dos que chegam, feitos de estórias e palavras, fiapos de tinta e de som.)
Imaginas a grandeza e a folia, o cheiro do Mar invadindo o corpo seco e pulsante do tripulante feliz. Mas não imaginas o desespero, o medo e a saudade do navio que arremete contra as ondas implacáveis que insistem em engoli-lo. Não imaginas como é lutar por uma vida cansada e dormente, todos os teus sentidos a suplicarem o abandono, o alívio permanente! Não imaginas o esforço, o peso da tábua em que te agarras, medusas e pequenos polvos enrolando-se nos teus pés.
A sombra de um tubarão excitado .
A Vida no limiar da Morte.
Imaginas a areia e os Oásis idílicos, os doces e picantes aromas orientais isolando-te numa onda báquica de prazer.
Mas não imaginas o Calor, o estrangulamento de uma areia que se enterra, a gritante ilusão de uma Miragem. Não imaginas a escuridão ofuscante, a última gota do cantil a verter-se na areia seca, a impotência de uma língua inchada e dormente.
Como não imaginas o Prazer, também não imaginas a Dor.
No entanto, mais vale a esperança de um sonho fugidio que a estéril futilidade de uma realidade estática.

Apoteose Luciferina

2007-03-11T03:54:00.000Z

Sonolência de dias claros e manhãs mansas, alturas em que o sonho embala a realidade.
Ando por aí sem me ver nem sentir, pequeno fantasma carnal no qual a alma voa pelos céus ou repousa no travesseiro.
Alas! como desejo a noite na sua negra mansidão, luz escura de esperança calma, amor suave e dolente que me acaricia o rosto em afabilidades quase maternais.
Luzes puras da Lua branca, Luz infernal dos candeeiros claros, não são vocês eternos protectores daqueles a quem a luz do Sol desgasta, irradiando ininterruptamente, sem descanso sobre os corpos cansados?
Não és tu que me acalmas, ó Lua, em dias agitados de incertezas aflitas e horas pesadas?
Não és tu a lenta e suave Apoteose latente, que nos envolve a todos num êxtase de bucólica Felicidade?
Mas a Ti, Sol, ente impulsivo e exuberante, astro eterno que nos alimenta, que nos banha com o Sopro Vital, também a ti te amo!
Quantas vezes não me salvaste da amargura de uma Noite sem Lua, a tua luz recém-nascida acariciando o meu espírito choroso com pequenos raios (fracos em força mas plenos de Vontade)? Quantas vezes não me puxaste do Sono Eterno, do diletantismo premente, Esperança e Força esvaindo-se de mim aos soluços?
Quebraste a fina camada de torpor imenso que se tinha formado à volta do meu Ser.
Mas cansas-me, por vezes cansas-me…És milhares de Apoteoses explodindo continuamente nas trevas que renegas, júbilo orgíaco e permanente de Força e Prazer.
E isso suga-me, deixa-me exausto ao fim de um dia de êxtase total. Escondo-me na minha própria indiferença, e o torpor volta a verter dos meus poros, cobrindo-me de veludo e solidão.
E por isso quero a Lua, que, numa suave Escuridão, sorri e me lava as feridas, cobrindo-me num manto de Luz e Sombra.
E as dolorosas Luzes Infernais de candeeiros industriais , génese de uma criatividade tortuosa e sadomasoquista que me enche de Prazer. Também estas eu amo, esgar pungente da minha Dor.

O Reino Das Brumas

2007-02-21T01:35:00.000Z

Tu, que reinas sozinha entre os mortos, irmã eterna da Chama sagrada.
Alma Imortal, que abençoas o teu próprio sofrimento, soberano mor do Reino onde os sentimentos são asas.
A Mudança é simbiótica, parte integrante do teu ser. Tu, que os vês chegar chorosos e partir espantados, milhares de Auras passando por ti rapidamente, tentando descobrir uma suposta saída desta ilha dimensional, ignorando, na sua aterrorizada cegueira, que tudo o que existe de momento és Tu, Rainha e Senhora deste ermo lugar.
Incontáveis Fogueiras ardem a teus pés, onde milhares de pessoas dançam, riem, choram e se amam desesperadamente. As suas almas sem corpo misturam-se perpetuamente numa explosão de energia, ávidas do desejo e prazer sem culpa que não têm em vida.
E tu observas, invejosa e impotente, pregada ao teu trono de pedra pelo juramento que fizeste e pretendes honrar. Toda a tua alma estremece, as moléculas fervendo de expectativa pelo momento em que uma nova Senhora chegue e tu sejas libertada do teu dever.
E assim poderás correr e juntar-te ao Fluxo Vital que atravessa tudo e todos, que une todos nós num laço delicado mas indivisível que ninguém pode apartar. E, finalmente, poderás esperar calmamente a tua vez de regressares à vida física, sentires o suave pulsar da Terra nas tuas veias.
Mas, por agora, tens de te manter no teu trono de Pedra, imóvel e sagrada, usando o teu Poder Místico para proteger o Reino e abençoares todos os que te rodeiam.
Tu, que reinas sozinha entre os Mortos.

Sol Nulo dos Dias vãos

2007-01-14T15:10:00.000Z

Desliza fluida e continuamente, como um rio feito de palavras e amor. Percorre-me o corpo num êxtase eterno e plácido, pequenas notas de felicidade que nascem e se estendem dentro de mim, percorrendo todos os milímetros do meu ser até se dissolverem no seio da escuridão exterior.
A escuridão que nos cerca a todos, durante dias tépidos de tardes nebulosas. A escuridão que nos cerca a todos, enquanto a melancolia desliza pelo vazio de encontro aos nossos sentidos desorientados, infiltrando-se viscosa e calmamente, com os seus braços de melaço a tactear a nossa alma indefesa. A escuridão que nos cerca a todos, enquanto esses mesmos braços nos agarram e nos esmagam de encontro a uma sonolência febril e hegemónica, que nos prende com mil correntes de tristeza e solidão.
Escuridão de dias vãos em que só nos apetece fechar os olhos exaustos e sonhar sonhos agitados, tentando fugir das barreiras que nos envolvem.
Mas mesmo assim, lutamos, movendo-nos com autómatos sonâmbulos e irrequietos, tentando fugir por uma qualquer brecha miraculosa criada num muro que só o Sol e o vento podem desfazer. Mas mesmo assim lutamos, andando de um lado para o outro com sorrisos controlados desenhados numa face apática, tentando fugir e ignorar a Dor suave que alastra dentro de nós.
E adormecemos finalmente. Depois de todas as tentativas de fuga, refugiamo-nos naquela que sabemos mais eficaz, mas que sentimos como mais desesperada...
Cedemos à estuporização ou à imaginação que está dentro de nós, com uma felicidade alimentada pela lembrança do que nos falta e pela esperança da reconciliação; Fechamos os olhos embalados por esta esperança, mas também pelo medo de voltarmos a acordar na mesma névoa asfixiante e ameaçadora que nos tolhe os movimentos e nos corta a respiração.
Quando acordamos, podemos ver o Sol triunfante a brilhar afastando a névoa e as sombras outrora escondidas a voltarem ao seu lugar aclamando o salvador, que as contempla num deleite piedoso e imortal, consciente que este ciclo não pode ser quebrado.
Ou podemos acordar outra vez no meio do azul doentio, com as nuvens ameaçadoras a lançarem sobre nós um vulto sedento de opressão.
Opressão, Opressão, Opressão.

Avó Irene(Elegia)

2006-12-27T22:45:00.000Z

Avó Irene:
Amávamos-te muito e sempre te lembraremos.
É estranho pensar em ti sem te poder ver, sem esperar ver-te. Sem esperar sorrir-te e beijar-te o rosto, sentir a tua aura apaziguadora e, julgava eu (Oh! doce sonho de invencibilidade presente em todos nós) imortal…
É estranho o vazio que deixaste, estando nós tão habituados à tua presença calma e omnipresente, ao cheiro do teu amor manso, que se espraiava no ar e velava por nós.
É estranho não poder sentir outra vez a tua alegria e a tua tristeza, não poder ouvir a voz que nos contava histórias de várias infâncias e vidas, não poder partilhar as tuas memórias: Porque tu viste-nos a todos nascer e de nós todos cuidaste.
Foi mau e devastador ver-te piorar subitamente, mercê de um corpo velho que não suportava a tua alma, mutuamente jovem e experiente, mas para sempre eterna.
Obviamente, essa é uma parte da minha memória que quero apagar. Antes manter-te viva no meu coração como a bisavó atenta e carinhosa de quem que eu tanto gosto…
Porque tu viverás para sempre dentro de nós. Os teus traços podem esbater-se e a tua voz desvanecer-se aos poucos na minha memória, mas existem coisas que ficam firmemente esculpidas na alma! Coisas que lembrarei com alegria e prazer:
A tua vida, o teu sorriso, a tua arte, a tua sabedoria e o teu amor.
São coisas que levarei para sempre no coração, coisas que me deste e que eu sempre guardarei, fazendo parte de mim desde o momento em que as recebi!
Porque embora tenhas morrido e levado contigo uma parte de nós, o que nos deixaste encherá determinadamente o vazio, e o nosso coração crescerá com a tua memória.
Mesmo assim, estará sempre uma lágrima pendente de mim:
Porque nunca mais ouvirei a tua voz.
Amávamos-te muito e sempre te lembraremos.

Amorosamente:
O teu bisneto João

Diferenças

2006-12-20T23:29:00.000Z

Cansada de caminhar na escuridão, encostei-me a uma árvore e deixei-me escorregar lentamente até ao chão, sentido o toque suave do solo nos meus músculos cansados.
Fechei os olhos durante pouco tempo, atenta aos sons que me rodeavam e saboreando aquele pequeno momento de descanso. Mas logo me levantei, porque gente como eu não pode descansar muito.
Os Condenados. Todos nos chamam assim, e nós próprios usamos esse nome como um orgulhoso estandarte que nos precede, desfraldado ao vento.
Mas muitos nos temem, odeiam e caçam. Não toleram os que são diferentes porque não acreditam na sua própria individualidade. Tornam-se uns iguais aos outros, como autómatos pintados furiosamente e à pressa. As mesmas opiniões, a mesma roupa, a mesma vida.
Por isso nos temem mais do que tudo. Porque nós somos não só ideologicamente, mas fisicamente diferentes:
Lycantropos, Nosferatus , Elfos e Anões. Todos diferentes mas todos iguais, na medida em que poucos nos amam e muitos no temem. Aqueles que amam, também são caçados. Chamam-lhes bruxos (nome que eles, ironicamente, adoptaram) e acusam-nos de crimes que eles próprios cometem.
Mesmo assim, começamos a crescer. As nossas cidades sem nome começam a aumentar, assim como o número de Condenados. Qualquer dia, seremos tantos que os outros nos terão que aceitar, e eu acredito que ainda estarei viva para ver esse dia.
Mas até lá, tenho que continuar a fugir, na esperança de alcançar uma cidade que me aceite.
Onde todos sejamos livres e a luz nunca se apague.

Pensamentos

2006-11-04T01:08:00.000Z

O vento leva a minha infância, tirando-me as memórias de um tempo em que era apenas um miúdo assustado no meio da multidão gigantesca ,que passava , indiferente, empurrando-me e espezinhando-me sem querer. Agora que sou maior, ando no meio dessa mesma multidão, como igual, passando indiferente e tentando não tropeçar num miúdo assustado , mas sim sorrir-lhe com simpatia. Porque aquele miúdo sou eu , tanto como é cada um que faz parte desta multidão apressada.

Mudança

2006-11-04T00:22:00.000Z

Para ele o Mundo não cai. Ninguém morre, ninguém nasce.
Ninguém sofre em vão e mata desesperadamente e ninguém vive sem saber de onde veio e sem saber para onde vai, perdido num mar escuro e revolto! Mas também não existe alegria…
Porque para ele, o Mundo não gira.
Nem para nenhum de nós.
Estamos todos fechados na nossa concha, no nosso círculo restrito, recebendo as notícias com indiferença e relutância, ao mesmo tempo que rezamos para que nada mude, para não termos que mudar também nós.
Mas nós temos que mudar. Alguns têm de destruir e outros de criar, pois a Terra, bem ou mal, continua a girar.
Todos os dias, uma pessoa mata outra, trai outra, tortura outra, enquanto outra pessoa qualquer ama outra, acalma outra, faz rir outra. É assim o Mundo, uma amálgama de acções que evoluem constantemente, que vão sendo sucessiva e ininterruptamente substituídas. E nós temos que nos adaptar a essa sucessiva mudança, encará-la de frente e enfrentá-la, não nos podemos esconder na nossa concha e esperar que tudo volte a ser o que era dantes.
Porque não volta.
Porque quer uma pessoa goste quer não, o Mundo muda. Piora para uns e melhora para outros, estagna para alguns.
A única coisa que não nos podemos esquecer é que também somos agentes de mudança, que também podemos fazer acontecer:
As nossas acções também podem mudar o Mundo.
Um poder que devemos usar, mas com sabedoria.

Divagações

2006-10-21T01:48:00.000+01:00

Chove. Gotas grossas e compactas separam-se das nuvens , soltando-se levemente e caindo , serena mas rapidamente , cortando o céu relampejante em direcção ao solo...
Desabam bruscamente , ricocheteando nos passeios e ruas , nos carros estacionados e nas cadeiras abandonadas , criando pequenos riachos que fluem interminavelmente , até desaguarem numa qualquer poça ou sarjeta perdida no meio do caos permanente.
Pela rua deserta(se exceptuarmos a constante passagem dos carros , que , pela frequência , há muito que se tornou irrelevante e inaudível) , vagueia um saco de plástico , abandonado à mercê dos caprichos do vento e da intempérie , que brincam com ele sofregamente , virando-o em mil malabarismos e tropelias , amarrotando-o e destruindo-o(!) ,lenta mas inexoravelmente.
Por vezes vê-se alguém passar a correr por entre o temporal , ansioso por chegar a um abrigo, a qualquer sítio onde possa fechar o guarda-chuva e baixar o capuz , suspirando , num alívio que até eu consigo sentir. Finalmente alheadas da chuva , essas pessoas prosseguem o seu caminho , contente e placidamente , com um sorriso momentâneo nos lábios. Um sorriso de conforto e protecção , fugidio mas feliz.
De quando em quando , o barulho monótono da chuva é trespassado pelo som estridente de uma buzina ou o ladrar sonoro de um cão , causando uma perturbação incómoda mas bem-vinda , que consegue agitar momentaneamente o tédio que se infiltrou em todos os lugares.Mas esse momento é fugaz , voltando a desvanecer-se po entre as malhas da melancolia.
Mas eis que pára de chover. O Sol conseguiu vencer o nevoeiro e espreita timidamente por entre as nuvens , batalhando por iluminar a rua ainda enevoada. Timidamente , a primeira pessoa sai para a rua , ainda com a mão estendida , receosa que aquele clima seja passageiro.Com o tempo , outras aparecem , e a rua vai-se novamente enchendo de gente e de vida. As pessoas recomeçam a passear , insegura e escorregadiamente ; limpam-se as cadeiras e bancos , numa urgência para aproveitar aquele momento de tréguas, e as pessoas sentam-se na esplanada , ávidas de aproveitar os derradeiros estertores do Sol poente , alegres pela oportunidade concedida.
Os tímidos riachos , esses , continuam a seguir pacientemente o seu caminho , esperando por um raio de Sol que os devolva às Alturas.

Riso

2006-10-06T23:17:00.000+01:00

Algures no Mundo, uma criança Ri.
Neste Mundo cruel e confuso, onde muitas crianças choram e sofrem sem sentido, uma criança ri.
Sem se importar com os Homens que vil e implacavelmente, maltratam e exploram milhões de crianças e outros Humanos, uma criança ri.
E enquanto essa criança ri, Homens cruéis e de coração (gelado) há muito ausente continuam a tratar os seus Iguais como tratariam brinquedos ou máquinas, usando-os insensivelmente, quais deuses repugnantes, inconscientes e despóticos.
Mesmo aterrorizados pela Culpa e perseguidos por Pesadelo, continuam a explorar, usar, violar e roubar pessoas, tirando-lhes as vidas e usurpando-lhes as vontades de sonhar.
É Muito por culpa desses Tiranos, que sugam o melhor das pessoas, deixando-as magoadas e alquebradas como se de Sombras se tratassem, que a Infelicidade, ladeada pela Dor e Sofrimento, continua a reinar na Terra.
Só assim é que a Terra pode ter entrado nesta espiral caótica e inevitável, em que se afunda cada vez mais.
Mas mesmo assim uma criança continua a rir.
É por isso que nem tudo está perdido. Porque uma criança continua a rir.

Retrato

2006-10-01T16:33:00.000+01:00

Olhas para nós impotente , com esse ar reprovador e sério com que te pintaram.
Descansando sobre a mesma parede em que há tanto tempo estás , não podes fazer mais que observar , ouvir e pensar , enquanto as nossas vidas passam por ti , como um vento revolto.
Pelos teus olhos perpassaram emoções: alegria e tristeza , ternura e ódio (?) , carinho e frieza...
Talvez queiras falar connosco , partilhar a tua sabedoria imortal... Mas sabes que não podes , condenado que estás à mudez eterna!
Imóvel e inquieto , manténs-te sempre impassível perante tudo , deixando os outros selarem o teu destino , levado pela corrente das decisões ao mesmo tempo que ouvias vozes , recordavas rostos e saudavas memórias , enquanto o tempo te acariciava a tela, passando suavemente.
Sentiste Portugal tiranizado , ameaçado por armas e ideologias . Por fim , acolheste a “revolução” , indiferente.
Porque nada para ti tinha mudado . A casa onde repousas continuava com um corrupio de gente; Jovens e Velhos , alegres e tristes , Activos e preguiçosos. Todos juntos sobre o mesmo tecto e teu olhar vigilante.
Mas um dia , a família partiu , deixando-te na escuridão. É certo que voltam frequentemente , porque no fim de contas , é a sua terra-mãe. Mas há sempre aqueles períodos em que ficas sozinho numa casa quase vazia, apenas com as sombras por companhia.
E , nesses dias mudos , que farás? Será que aproveitas e sais da tua solene habitação, rodeada de castanho, abres as portadas e sentes a brisa a acariciar-te o corpo, o sol a queimar-te a cara e o rio a correr-te pelas veias? Deambularás pela casa , perscrutando todos os seus cantos e mistérios? Sairás para o Pátio para olhar para o Sol matinal e sentir o canto dos pássaros a massajar-te o ouvido? Ou continuarás na escuridão , retomando o sono eterno a que estás destinado?

Arrasto

2006-09-23T22:38:00.000+01:00

Somos arrastados. Para sempre arrastados. Tentamos lutar , mas a multidão comprime-se contra nós , esmagando-nos e atando-nos os movimentos. E seguimos com ela , sempre à espera de um buraco por onde sair .
Há quem se contente em seguir com a corrente , aceitando o que a vida lhe dá com um encolher de ombros resignado e um olhar agradecido , acreditando que a sobrevivência e a esperança de realização se sobrepõe aos ideais tão estimados.
Outros , inamovíveis , continuam a esbracejar , tentando assim quebrar a incontrariável corrente. Alguns , desdizendo-me , vencem-na e saem , alcançando o objectivo e ficando a observar como meros espectadores , saboreando a doce vitória. Os que não o fazem , continuam o seu esbracejar permanente ,quais autómatos mímicos. Até que se cansam e se juntam aos resignados , ou mergulham na inconsciência , sendo naturalmente expulsos pelo sistema e dando à costa como matéria engolida pela escuridão.
Quem sai pelo buraco , junta-se aos que a venceram , olhados e olhando com pena para os resignados que se deixarem ir , esperando que afinal não seja tão mau assim.
Quem perde o buraco , junta-se aos restantes na interminável corrente do quotidiano.

Voltei

2006-09-17T23:00:00.000+01:00

Voltei , e recomecei a postar.
Como podem ver , já estão cá mais dois textos:
"A hora da revolta"-Uma experiência de conto
"Esforço"-Um(a tentativa de criar) um artigo de opinião.

Espero que gostem.

Hora da revolta

2006-09-17T22:59:00.000+01:00

Abres os olhos e sais da bruma. Finalmente deixaste a escuridão. Levantas o teu maltratado corpo e gritas.
Um grito de libertação. Um grito de vida. Um grito que nasce na profundidade do teu ser .
Que te sobe das entranhas e explode num uivo prolongado de prazer.
Recuperas. Cheiras. Vês. Tacteias. Sentes. Descobres. Recordas.
Recordas o céu estrelado , e a lua , tua conselheira e amante platónica. Mas o resto...O que é? Será que este chão amarelecido e gasto , estas árvores que imploram por água , são as mesmas que tu conheceste quando eras livre?
E agora , livre outra vez , procuras um sinal do que foi , entre a devastação e miséria à tua volta.
E , sem aviso , largas a correr! Sente-lo tão intensamente como o ar que te entra no peito dorido , pois das duas sentias falta.
Mas tropeças. Cais. Levantaste. E continuas a correr. Pela planície deserta , vês sombras junto de ti, juntas a ti , que correm pelo mesmo motivo , o mesmo desejo que vos roubou outra vez a liberdade.
Agora a planície move-se. São aos milhares , todos numa corrida desordenada. Todos com o mesmo olhar sofredor , determinado e sequioso de vingança. Todos com o mesmo frenesi .Todos com a mesma loucura.
Uma eternidade passou. Todos estão exaustos. Tropeçam. Caem , ou deixam-se cair. Muitos não se levantam , embalados pelos braços da Morte. Mas tu resistes , curioso do que se irá passar e ávido de acção. De repente , a alegria perpassa no vosso rosto. Chegaram , sabem-no bem. –Mas Onde ? Perguntam. Retesam-se. Sabem que chegou o tempo. Sentem-no , mesmo sem o saber .A ansiedade aumenta , assim como a esperança.
É a hora da revolta.

Esforço

2006-09-17T22:57:00.000+01:00

Nada. Não vale a pena. Todos os meus esforços engolidos pela escuridão. Tudo efémero , tudo inútil.
Mas não. Não vou ceder. Ceder à mínima dúvida é tarefa de fraco e conformista , mesmo sendo efémero e marcando só um impacte temporário , como todas as acções , tenho que tentar.
Tentar educar a população , entretê-la e cultivá-la.
Fazer a diferença , mesmo que não seja muita. Remar contra a maré, maré essa que levará muitas pessoas á iliteracia e incultura.
E para que serve ser culto ,letrado e informado?
Porque sendo cultas , letradas e informadas , as pessoas são autónomas , podem separar os factos da ficção , avaliar as pessoas pelo seu caracter e não aparência , distinguir as mentiras da verdade.
Podem formar a sua opinião com base em argumentos e não em promessas.
Podem perceber o valor de ideias com a liberdade , a solidariedade e a igualdade.
Enfim , só mais algumas ideias de um idealista esperançado.

O blog vai de férias

2006-08-28T15:58:00.000+01:00

Como o título indica , o blog( ou melhor , o blogger) vai de férias.Com efeito imediato e até meados de Setembro , parto para uma renovação criativa (e para uns banhos de mar).
Até lá , entretenham-se com os textos já postados.

Até breve.

Unknown

2006-08-25T21:31:00.000+01:00

Aqui , A vida parece perfeita .O vento acaricia-me o cabelo enquanto o som dos ramos e o verde interminável que se estende à minha frente induzem-me num estado de calma.
No céu , uma ave solitária plana silenciosamente.
Das casa , espaçadas entre si , não provém nenhum som.
Pode sentir-se as oliveiras a crescer , as libélulas a voar por cima de mim e o mundo girar.
É difícil de imaginar o “inferno” neste pedaço de “paraíso”.
Os ecos da televisão despertam-me do torpor feliz em que me encontrava:
Sons de desespero e miséria , de conflitos inúteis .Pessoas que não hesitam a mandar matar para salvaguardar os seus interesses.
Tristeza , desespero , angústia , dor , sofrimento! Silêncio.
Pessoas que não mereceram ser mortas por pessoas que não merecem poder matar .Ninguém merece poder matar. Pessoas a lutarem por causas questionáveis , enquanto quem as ordena se recosta confortavelmente na poltrona a observar enfastiada o desenrolar.
Neste pedaço de paraíso é difícil ( se não impossível) perceber porque há pessoas a sofrer.E porque há pessoas a fazer sofrer

Felicidade

2006-08-21T23:45:00.000+01:00

Desejada por muitos e desprezada por alguns , a felicidade foi desde sempre um tema recorrente e omnipresente no pensamento Humano.
Desde sempre as pessoas tentaram atingi-la , os Poetas exaltá-la , os Filósofos e cientistas estudá-la.
Mas o que é a Felicidade?
Um ideal , um sentimento , um estado de espírito ?
Algumas pessoas dizem ser impossível “atingi-la”. Outras dizem que só se “atinge” durante curtos períodos de tempo , “cobrindo” momentaneamente todos os sentimentos negativos.
Existem ainda outras ideias sobre como atingir a felicidade:
- Atingimo-la depois de mortos , e só se tivermos sido “boas” pessoas.
- Se vivermos uma vida de privação e sofrimento.
Também há quem diga que a felicidade pode ser um sentimento físico , em que todos os desejos estejam saciados e o corpo e a mente estejam numa missão confortável.
Claro que depois existem aqueles trapaceiros que convencem pessoas ingénuas que têm um método fácil e infalível que lhes proporciona a felicidade , deixando-as depois frustradas e zangadas quando percebem que foram enganados. Mas esta é a faceta maldosa da Humanidade que não podemos negar existir
No entanto será que a Felicidade existe mesmo? Virá em pedaços , ou num todo? Talvez quando pensamos naqueles momentos com amigos , a família ou sozinhos em que nos sentimos e contentes e confortáveis(felizes?) tendamos a dar razão à primeira hipótese. Mas será esta uma questão passível de ser respondida. E se sim , por quem? Será o conceito de felicidade individual , pessoal e subjectivo ou colectivo , delimitado e objectivo?
Eu inclinar-me-ia pela primeira hipótese , mas a verdade é que (ainda) não sabemos

Por favor

2006-08-19T00:46:00.000+01:00

E escrevo por baixo do céu estrelado de ilusões.
A noite apodera-se de mim , fechando-se lenta e firmemente , como uma garra a quem o tempo fortalece. Começo a sentir o frio , uma sensação que vai aumentando gradualmente , como um manto que me cobre.
Ao longe , o coaxar dos sapos e grilos , que indiferentes a tudo , expandem as suas vozes e dão largas à satisfação.
O barulho interrompe a monotonia , surgindo como uma flor verde no meio do solo ressequido , criando esperança e alegrando a paisagem.
Não se ouve vivalma.
Se só olharmos em frente , podemos esquecer tudo e recriar um mundo perfeito , harmonioso e inconsequente.
Olho para o céu depois de escrever isto. Não me apetece continuar a pensar , quero somente sentir. O Homem pensa demais , calcula demais , ilude (-se) demais. Temos que começar a amar, sentir, viver, sonhar .Parar um pouco e ver. Ver só por ver. Amar só por amar. Sentir só por sentir. Viver só por viver. Sonhar só por sonhar.É o que vou fazer. Assim me despeço.

Obrigado

2006-08-17T01:05:00.000+01:00

Se eu pudesse sair do meu corpo e passear a alma pelo Mundo, o que veria? Veria destruição, morte e dor. Veria sofrimento, pânico e terror. Veria injustiça, opressão e desigualdade. E só uma réstia de Liberdade. Porque é que criminosos continuam a viver impunes e venerados, enquanto pessoas inocentes morrem à mercê de balas e de maldade? Porque é que pessoas que se exprimem livremente continuam a ser mortas por isso? Porque é que pessoas que se limitam a viver são condenadas a morrer? Porque é que pessoas são condenadas à escravidão? Porque é que existem pessoas cegas pela ambição? Não admira que haja pessoas que ponham fim à sua vida, que prefiram o desconhecido ao dolorosamente real. Incorruptíveis que preferem a morte à maldição. Mas felizmente (porque nunca está tudo perdido) há pessoas que continuam a lutar. (Porque embora o mal seja inerente à Humanidade, tenho a esperança que o bem também seja.). A lutar por um mundo melhor. A lutar pela Liberdade. Não a luta no sentido físico do termo, porque isso seria impor uma vontade a outras o que automaticamente acabaria com a Liberdade! Mas uma luta válida, uma demanda pela cultura, abertura de mentes e liberdade de escolha. É bom saber que ainda há gente que se preocupa com os outros não só consigo própria. Para todas as pessoas que lutam por um Mundo melhor, o meu muito obrigado. E continuem a lutar. Porque eu vou ajudar

Amazónia

2006-08-13T17:02:00.000+01:00

Amazónia. O “Inferno Verde” para alguns”. O “Paraíso Azul” para outros.Com 6 milhões de quilómetros quadrados de área espalhados por 8 países (mais de metade (3,6 milhões, no Brasil) e 17% da água doce do Mundo, não é difícil imaginá-la como “Paraíso Azul”, nome, a meu ver mais que correcto, visto abrigar milhões de animais e plantas ainda intocados pela Humanidade. No entanto, só quem lá vai é que percebe bem porque alguns lhe chamam o “Inferno Verde”. Devido ao elevado número de seres vivos, água e temperatura, a humidade da Floresta Tropical Amazónica chega a atingir os 100%. Nesses dias de grande humidade, alguém que esteja dez minutos a fazer um esforço, mesmo que mínimo, fica banhado em suor. Outro problema é a malária essa epidemia que afecta as regiões com águas mais básicas, onde os mosquitos que a transmitem proliferam alegremente.
Fora isso (e os animais agressivos), a Amazónia é um sítio belo, onde os seus habitantes (Índigenas e caboclos) mantiveram uma relação estreita com a Natureza, e aprenderam a aproveitá-la sem a estragar. Claro que os outros Homens tinham de acabar com isso, aprisionando-os e devastando, cega, desmedida e cruelmente, a Floresta por eles (e por muitos outros) adorada, e imprescindível no seu valor intrínseco.
Passo a narrar a minha experiência, quando tive o privilégio de visitar e explorar uma parte ínfima dessa Floresta maravilhosa:
Aterrei em Manaus, uma cidade no meio da selva, espantado pelo engenho do Homem ao construía-la.
Durante a minha segunda estada lá, tive a oportunidade para ver o produto acabado da mistura entre ambição, dinheiro e megalomania: O Teatro Amazonas, uma obra impressionante, ainda mais quando a sabemos feita na selva, com belas escadarias e colunas de mármores, chão em pau-rosa, lustre e tapeçarias valiosas e azulejos (portugueses) belíssimos. Fiquei a saber que este Teatro foi projectado pelo Gabinete de Engenharia de Lisboa e que todos os materiais tinham sido trabalhados na Europa.
Na Floresta propriamente dita os dias foram uma mistura de felicidade e desconforto. Desconforto provocado pelo “bafo” provocado pela humidade, e pela constante preocupação com a picada dos (poucos) mosquitos, picada essa que podia transmitir Malária. Em todo o caso, já nos tínhamos prevenido, fazendo a profilaxia requerida.
Fomos sempre acompanhados de um guia e as nossas actividades estavam sempre predefinidas. No primeiro dia, fomos ao Encontro do Rio Negro com o Solimões (alguns dizem que é aqui que começa o Rio Amazonas, mas outros dizem que o próprio Solimões é o Amazonas.) é um espectáculo curioso, visto que se vê perfeitamente o encontro das águas (visto que o Rio Negro tem uma coloração (adivinhem…) mais escura e o Solimões tem um castanho terroso). De seguida fomos a uma aldeia de pescadores onde provámos caldo de piranha, carne de Caimão e peixe-gato (deliciosos). De seguida fomos à pesca das piranhas. Aí pesquei um… mandim (nunca pesquei piranhas enquanto lá estive).
No dia seguinte, fizemos uma caminhada pela selva onde o nosso guia, um índio chamado Artémio que tinha ido para a “civilização” aos 7 anos, mas que mantinha um contacto estreito com a Floresta , nos ensinou as técnicas índigenas de caça , nos mostrou as maiores formigas da Amazónia , nos fez andar de cipó e nos ensinou imensas coisas acerca da Floresta que nós desconhecíamos.
Seguiu-se o melhor sítio em que estivemos , o sítio onde mais nos divertimos e que mais apreciámos.
A “Selva dos Macacos”!Passo a explicar: Esta “Selva” é um espaço mantido pela Fundação Floresta Viva em que tratam de macacos encontrados pelos Militares(responsáveis pelas estradas e todas as infra estruturas construídas na Selva propriamente dita).Esta Fundação trata-os, e depois de um período de quarentena, começa a libertá-los gradualmente. Visto que são tratados, alimentados e mimados, muitos deles tornam aquele sítio na sua residência permanente , enquanto outros vão lá de quando em vez.
Para aumentar as receitas, a Fundação passou a autorizar que grupos vindos do Eco Lodge em frente (o Eco Lodge em que ficámos e que eu vou falar) os visitassem. Esses grupos são sempre muito bem recebidos pela Xica , de longe a macaca mais sociável do grupo e pelo Baiano(que ganhou o nome por ser capoeirista , estar sempre a fazer acrobacias).Fomos lá duas vezes, e da segunda ficámos lá um tempo muito animado a brincar com eles , que nos subiam para cima e nos puxavam os cabelos.
Outro momento memorável foi quando fomos à focagem (nocturna) de caimões e o Artémio agarrou num , que foi passado de mão em mão e fotografado. Esse momento inspirou-me a escrever o texto intitulado “Uma vida de caimão”.
Houve ainda outro que me impressionou:
Foi quando visitámos a tribo Índigena Sateré. Aí , além de nos mostrar as casas deles , a sua bebida de mandioca e os seus fogões , Artémio revelou-nos uma tradição(que eu sabia existente mas vaga) que esta tribo tinha:os Ritos de iniciação.São diferentes para o homem e para a mulher.
O do homem visa prepará-lo para a dor que pode sentir aquando da picada de uma cobra ou um acidente de caça e ocorre desta maneira:
A festa dura 24 horas e só tomam parte os Homens da tribo. Nessa festa os homens dançam e bebem uma bebida de mandioca fermentada , assim como o iniciado .O iniciado mete uma luva com as maiores formigas da Amazónia presas pelo ferrão nela (mais ou menos 70 nas mais pequenas (onde se mete mais vezes a mão e 300 na maior qiue só se mete uma vez) Quando isto acontece , as formigas despertam do torpor em que estavam e picam –no.De seguida , se não desmaiar , passa a mão por fogos(suposto analgésico ( que bem precisa , visto que as dores duram 24 horas) e é consagrado homem pela tribo.
O da mulher visa prepará-la para as dores de parto:
Aquando da primeira menstruação , as mulheres mais velhas reúnem-se à volta da visada e rapam-lhe o cabelo com pedras!Nalgumas tribos , chegam a arrancar-lhe os cabelos aos puxões!
Fizemos também uma viagem de canoa por um pedaço de floresta alagada:“igapó” em que tivemos a oportunidade de ver vários tipos de árvores e borboletas impressionantes e coloridas e uma pesca às piranhas infrutífera. O resto do nosso tempo foi passado no Eco Lodge , em que nos divertimos a tomar banho no rio Negro e nas piscinas Naturais , (duas coisas que apreciei muito) , a falar com as araras e papagaios que nos vinham debicar os pratos , a dormitar nas redes e a tentar fotografar os grandes e bizarros lagartos que havia no Eco Lodge(assim como os belos e variados pássaros , muito esquivos por sinal). Os quartos eram bons para o local onde estávamos embora fossem pequenos e os chuveiros fossem frágeis).Feitas as contas foi uma estada maravilhosa , embora não tivesse igualado o Pantanal .
Uma última nota para o Tropical Hotel , que ficámos aquando da nossa estada em Manaus. Ainda era relativamente distante de Manaus , portanto funcionava com uma espécie de resort , com tudo o que precisávamos lá dentro:
Lojas, restaurantes, piscinas de ondas , mini bosque , e até mini zoo!(Onde estava o único jaguar que alguma vi , e que inspirou o texto com o mesmo nome).
Embora imponente , grande e com todas estas infra estruturas , o hotel estava um pouco desleixado .(Isto também pode ser explicado pelo facto de o mesmo pertencer ao Grupo Varig , que enfrenta agora a falência).As notas negativas vão para a agencia de viagens que nos levou a Manaus e ao aeroporto da cidade , que é demasiado pequeno e modesto para o tráfego que agora tem

Uma vida de caimão

2006-08-11T23:46:00.000+01:00

Nasci num ovo.A minha primeira recordação foi de pânico e esforço.A minha primeira visão , um pano esbranquiçado onde um líquido aquoso me cobria.Batalhei a minha passagem para além deles , e finalmente vi a minha mãe.
Era comprida , verde-acastanhada , com um focinho longo , pernas curtas e olhos penetrantes.
De seguida , vi meus irmãos.Seres assustados e confusos (tal como eu),pequenas miniaturas de minha mãe.
O nosso primeiro instinto foi corrermos para junto da nossa mãe.Pouco depois,partiu.Ficámos assustados e dessamparados.Mas minha mãe voltou rapidamente ,com um pouco de comida que rapinei e rapidamente comi, aliviado.
A minha mãe era boa caçadora , portanto aqueles eram tempos de fartura.Bons tempos .O suficiente para alimentar os cinco , que , lestos(quase todos), íamos aprendendo as técnicas de sobrevivência.
Passámos do "paraíso" para o "inferno".A nossa mãe largou-nos cedo no Mundo , e agora temos que nos governar como sabemos.Dos cinco , restam 2.
O meu irmão mais estúpido e mais fraco morreu logo nos tempos doirados em que dependiamos da mãe.Temeroso como era , logo no 7º dia de vida tentou seguir as pisadas de nossa mãe:
Certo dia , quando a mãe estava fora a caçar, ele resolveu tentar a sua sorte nessa mesma actividade. Não durou um minuto.Atirou-se á água, submergiu, e logo que o fez , viu-se uma perturbação na superfície por cima dele.Nunca mais o vimos , com certeza devorado pleas piranhas.
As outras duas mortes foram quando já estávamos entregues á nossa sorte.Uma delas foi em terra , outra no rio:
No segundo dia D.M.(depois da Mãe) , ainda estávamos muito dependentes uns dos outros.Por conseguinte , dormiamos chegados, quase juntos , também porque a zona explorada era curta e o desconhecido nos aterrorizava.Já noite alta , alguns de barrriga cheia e outros não , descansávamos em terra.Alguns estavam dormindo , outros dormitando.Estava eu num estado a descambar para a inconsciência , quando ouvi um restolhar.Subitamente , uma massa grande e escura da qual só se via o brilho dos olhos invadiu o nosso recanto. Tão rápido como entrou ,saiu ,levando um dos meus irmãos na boca.Ainda ouvi o som de um mastigar.Para azar do predador e da presa , esta tinha sido um dos que nada tinha comido , e que , para mitigar a fome , dormia.
A outra foi há pouco tempo:
Nesse tempo , já nos temíamos uns aos outros . O estômago estava a aumentar e as presas a escassear.Portanto quando um dos meus irmão se apareceu no meu local de caça , eu fiquei receoso.Ele podia tentar diminuir a concorrência.Mas dei-lhe um voto de confiança.Ficámos cada um em seu sítio.No entnto , passado um bocado , ele começou a aproximar-se , com um brilho agressivo nos olhos , momento em que me arrependi amargamente da minha decisão.Ora , no exacto segundo em que esta a pensar nisto , salta um outro caimão , maior que nós os dois , debaixo do meu irmão e engole-o de uma assentada.De seguida , afasta-se tranquilamente."Deve ter estado à espera deste deslize" , penso e continuo na minha faina como se nada tivesse acontecido.
Recentemente , pensei que me ia juntar ao rol dos meus irmão desaparecidos:
Estava eu muito calmamente a digerir o jantar , já a noite se tinha posto , e ouço um barulho de algo a impulsonar a superfície da água.Tento fugir , mas algo me cega completamente.
Sinto-me agarrado por mãos calejadas que me imobilizam firmemente , e ,num instante, recupero a visão e compreendo:Fui apanhado por humanos.
Agora , não vou dizer que isto não me assustou , mas já estava habituado à presença deles.É que à frente do ninho onde nasci , do outro lado do rio , existe um local com estranhas construções em madeira - acho que são os ninhos deles.Estavam sempre a chegar mais , alguns num animal gigante , e muito estranho , que fazia muito barulho , mas que consentia estar amarrado a um tronco ,sem comida , por imenso tempo. Outros , numa espécie de tronco escavado como os que me apanharam tinham , mas que também fazia muito barulho.
Bem , continuando....Depois do primeiro me agarrar e segurar , fui passando de mão em mão , virado , ofuscado por relâmpagos em miniatura e finalmente devolvido ao meu cantinho.
Depois disto e com o coração a bater descompassadamente , tentei adormecer.
Passado algum tempo , deixou de se ouvir barulho e de se ver luz.
E foi aí que ouvi um restolhar por cima de mim...

Pantanal

2006-08-09T00:32:00.000+01:00

Simpático , vivo , suave e sereno. São quatro dos adjectivos que melhor se aplicam ao Pantanal de Mato Grosso do Sul.
Outrora um imenso mar , O Pantanal é neste momento uma planície alagada (Situação que se agrava na estação chuvosa , visto que está rodeado de altas montanhas que despejam a água das chuvas nele) que abrange uma vasta região que engloba o Paraguai ,a Bolívia e (maioritariamente) o Brasil(mais precisamente os estados de Mato Grosso e Mato Grosso do Sul).
A água é presença constante no Pantanal , principal razão para a origem da imensa vida que lá pulula, dando ao Pantanal o título de região com maior biodiversidade das Américas. Por outro lado , o Pantanal é relativamente despovoado , sendo a população espalhada por fazendas e chácaras e as distâncias entre Aldeias e vilas enormes.
Não obstante estes contratempos , o Pantanal é cada vez mais visitado, facto facilmente compreendido quando se depara com a paisagem idílica e ambiente acolhedor que este nos oferece.
Quanto a mim , depois de uma noite em Campo Grande(a capital de Mato Grosso do Sul, com 700 mil pessoas) , viajei durante 4 horas até chegar à Fazenda/Pousada Baía Grande , uma fazenda com 1800 hectares em que a principal fonte de rendimento é o gado(com 25 milhões de cabeças , Mato Grosso do Sul é a capital brasileira da Vaca) .
Além disso , cultivam capim e criam cabras e cavalos(além de hospedarem e preparem actividades para os turistas).Foi lá que passei todo o tempo que estive no Pantanal.
Passo a narrar a minha estada:
Cheguei à pousada , com o meu irmão , avô e senhor(que se revelou um senhor muito simpático) que nos trouxe , por volta das 11h 30 .Fomos recebidos calorosamente pelo dono e funcionários da fazenda , que nos conduziram ao quarto e nos disseram tudo o que precisávamos de saber. O motorista quedou-se pela fazenda , que provavelmente tem um quarto próprio para acolher quem vai levar os hóspedes.
Almoçámos às 12h00 , altura em que conhecemos os outros hóspedes.
O primeiro passeio foi programado para as 15 h00 , o que me deu tempo para passear pelo terreno próximo da pousada.
Fiquei espantado maravilhado com o que vi:
Tucanos , Iremas (aves parecidas com as emas, mais pequenas) , e várias outras aves assim como uma manada de equídeos.
Foi a primeira , mas não última , agradável surpresa desta fenomenal estada. Porque as actividades programadas , se não superaram este primeiro momento , igualaram-no.
Observação de exóticas e bonitas aves e outros animais(Gaviões , Tuiuius(uma bela ave , a imagem de marca do Pantanal),colibris , papagaios , capivaras , caimões ,veados ,papa formigas e “lobinhos”.) Pesca de piranhas(em que eu pesquei, não uma piranha mas um lambari!) e consequente alimentação de caimões , focagem nocturna de jacarés(onde pegámos num deles), passeio a cavalo e finalmente uma caminhada de meia-hora(em que avistámos um macaco bugio).
Outra agradabilíssima surpresa foi o pessoal da fazenda (Alexandre , o dono da fazenda; Éder , o guia; Sr.João , o Pantanense ;Adriano , o apanhador de jacarés; Sr. Luis , o motorista; além dos hóspedes , uma estado-unidense e um israelita), que se revelou o mais simpático e sociável que encontrei no Brasil. Desde princípio que me dei bem com todos. Nos momentos “mortos” falei com todos , ouvi tocar violão e discutimos música e outros assuntos.
A todos eles , que tornaram a minha estada perfeita , um muito obrigado!

Aviso

2006-08-06T22:29:00.000+01:00

Muito em breve,serão lançados alguns textos acerca de regiões brasileiras.

Estes textos são o resultado da minha afortunada visita às ditas regiões.

As regiões visadas serão as seguintes:A cidade de Salvador da Bahia;São Luis do Maranhão e os lençois Maranhenses;A Floresta Tropical Amazónica e Manaus;e o Pantanal de MatoGrosso do Sul.

Solidão

2006-08-06T22:27:00.000+01:00

E agora..Um poema!

Solidão é Doença
Que faz sentir sua presença.
Lentamente, incansavelmente
Alastra Por Nós
Até ficarmos completamente sós.

O Mundo gira à nossa volta
Mas nós não damos conta.
Acabamos sozinhos, amargurados, destruídos
E pensamos nos tempos idos
Em que tudo era feliz.

Remoemos o Passado
E procuramos o Pecado
Que cometemos
Mesmo que nenhum havemos perpetrado
A Busca Mantemos
Porque não vem a Bonança.

Essa Bonança constituída por uma
Uma só!
Palavra nos oferecida
Ou Lida
Para nós
Que já não nos faça sentir sós

Jaguar

2006-08-04T18:10:00.000+01:00

Vejo que estás desesperado.Vagueias de um lado para o outro ,buscando a saída.Teu corpo está inquieto.Teus olhos , mortiços.Olhando atentamente , ainda se vê neles o olhar de caçador .
Um caçador feito presa.
Desde novo aprendeste a caçar.Essa foi a tua vida.Usar a manha e a força,actuar como espião e ladrão.Foi isso que te fez viver.
Provavelmente não imaginavas que isto fosse acontecer.
Provavelmente , nunca pensaste que enquanto caçavas para viver , caçavam para ver.
Que te caçariam para te ver.
Provavelmente , nunca pensaste que o Homem pudesse fazer uma coisa tão estranha , tão bizarra, e tão cruel.E tão necessária.
Porque os teus estão a morrer.E esta forma de matar é também uma forma de fazer viver.
A verdade é que foste apanhado.
Traído e ao mesmo tempo salvo pelo Homem, esquecido e ao mesmo tempo lembrado pela Selva,perdido pela liberdade mas ganho pela Vida.
Eu , tanto como tu, queria ver-te em liberdade. A caçar , a comer.Talvez a caçar-me e a comer-me.Mas gosto de te ver vivo , e penso que tu gostas de viver.
No entanto , prefiro ser livre a vivo, e tu estás vivo e não livre.
Será que , ao aprisionarem-te , salvaram-te o corpo e mataram-te a alma?Será que és como eu ou preferes viver preso que morrer livre?
Será que na solidão em que te enclausuraram , continuas a lutar?Ou será que desististe de lutar e conformaste-te com esta tão duvidosa "gaiola dourada"?
Perguntas que não serão respondidas.Respostas que eu não saberei , assim como não sei quem tu és.
Assim como tu não sabes quem sou.

Dois Avisos e uma proposta.

2006-07-14T23:05:00.000+01:00

Os textos abaixo(Homem I e Homem 2) são reflexões e desenvolvimentos diferentes sobre o mesmo tema , embora as ideias exposta sejam a mesma.Agradecia que revelassem qual acham melhor.

Aproveito também para relembrar que não está prevista nenhuma actualização até 04 de Agosto , embora possa acontecer.Lamento o facto de não poder actualizar o blog , mas prometo que volto com textos fresquinhos , escritos em terras brasileiras.
Assim me despeço e vos desejo boa sorte naquilo que fizerem até lá :).

Até Breve!

Homem 2

2006-07-14T23:03:00.001+01:00

Homem.
O Ser mais bizarro e estranho da História da Terra. E, estranhamente, o mais bem sucedido.
O Homem é uma faca de dois gumes, simultaneamente destrutivo e construtivo.
Já passou a fase em que tem que assegurar constantemente a sobrevivência., libertando o cérebro para questões mais profundas e filosóficas, nomeadamente a pergunta –“Porque estou aqui?”. Foi com o objectivo de responder a esta pergunta que surgiram todas as Ciências e religiões; Foi com a ânsia de responder a esta pergunta que o Homem finalmente libertou os dois aspectos acima falados(destrutivo e construtivo);
Não hesitou em matar , mutilar e dissecar centenas de outros seres(e até semelhantes) para tentar responder a esta pergunta. Devastou , triturou e transformou “gaziliões” de recursos orgânicos só para originar o conforto que a mente , para responder a esta pergunta , supostamente precisa. Aliás , construi todo um novo modo de vida à volta desta pergunta.
Por outro lado , apercebeu-se , embora tarde e ainda não completamente , que precisa de preservar o ambiente e a Terra para continuar a sobreviver(voltamos à necessidade primitiva).
Além destes factores , outro existe que veio complicar ainda mais a Mente (e a vida) do Homem:
O Culto, aparentemente sem sentido(na medida em que não satisfaz nem as necessidades de sobrevivência , nem as filosóficas), ao Dinheiro.
Este , que foi no princípio associado ao conforto e à comodidade material ,separou-se dele e tornou-se independente. As pessoas agora fazem uma vida em torno do Dinheiro, deixando muitas vezes para segundo plano as comodidades que ele proporciona.
O Homem é portanto , do ponto de vista filosófico , bastante complicado e biologicamente , relativamente simples ( na medida em que a sua necessidade biológica e procriar e sobreviver , porque do ponto de vista estrutural ,mecânico , físico e químico também é bastante complicado) , porque , se olharmos com atenção, só poucas pessoas é que estão verdadeiramente a tentar responder á pergunta “Porque estamos aqui?”. O resto da população sustenta-se trabalhando na indústria que suporta as tentativas de resposta à pergunta e no culto ao Dinheiro. E os seus objectivos principais continuam a ser procriar e sobreviver.
Claro que há aqueles que , trabalhando nestas indústrias , também tentam responder à pergunta.

Homem 1

2006-07-14T23:03:00.000+01:00

Admiro-me como o Homem conseguiu chegar à posição dominante na Terra.
Somos defeituosos , e , no entanto geniais; Nosso corpo é uma estrutura frágil, um baralho de cartas em precário equilíbrio .Chegámos a um ponto que é(quase) cada um por sim: Estamos fechados na nossa própria concha.
E , no entanto , compreendemos várias peças da estrutura universal, embora só tenhamos desvendado uma parte desta estrutura colossal.
Inventámos máquinas que andam sozinhas , pensam sozinhas , e procuram sozinhas.
Só não pensam sozinhas(ou pensarão?).No pensamento analítico, essas máquinas muitas vezes superam-nos. Só lhes falta o pensamento abstracto.
É de admirar , que , com semelhante intelecto, o Homem se continue a autodestruir , Devastando e sufocando lentamente o nosso Planeta.
(E tudo por causa de um objecto, inventado por nós mesmos , que sozinho não tem nenhuma função.
Um objecto cujo objectivo primário é facilitar as trocas e a interacção entre os Humanos, mas que depressa se tornou um objecto de culto para os mais tacanhos , sinónimo de “riqueza” e “superioridade”. )
Além disso, destruímo-nos uns aos outros , levados pela maldade inerente à Humanidade, ou por razões “pseudo-justas”, fazendo justiça com as próprias mãos ou simplesmente pelo poder que isso nos dá.
Poucas são as pessoas que se podem orgulhar de suster a Humanidade do abismo em que ela cairá.
Se isto é motivo de orgulho.

Guadiana Fest 06:Moonspell

2006-07-13T19:38:00.000+01:00

Os meus sentidos estão embotados, enquanto recuperam da “overdose” de emoção sofrida.
Todo o meu corpo treme, lembrando a apoteose, a conexão estabelecida entre o exterior e o ser.
Estou de ressaca de um dos melhores momentos da minha vida, os sentidos ligando-se e desligando-se ,a respiração turbulenta e o coração descompassado.
Nos ouvidos, um zumbido ,um som fantasma que insiste em trazer à memória recordações agradáveis.
Todos os efeitos podem indicar um AVC ou um ataque cardíaco, mas não foi nada disso.
É o efeito da ressaca. Não do álcool , mas da felicidade.
Gradualmente, tudo vai voltando ao normal; No entanto, na boca(e no coração) persiste o suave gosto de uma boa lembrança.

A Corrente

2006-07-13T19:36:00.001+01:00

Estou sentado no meio da escuridão. Á minha frente, na avenida silenciosa, exceptuando o som de carros longínquos e de um grilo incessante, vejo dois cães numa luta muda, mas violenta. Passado algum tempo, desistem e seguem o seu caminho como pacíficos companheiros.
Uma massa escura de água estende-se à minha frente:
Guadiana ,rio de mistério e esperança, sustento de povos ao longo de vidas.
É nessa massa escura que eu me quero perder. Descobrir-lhe os segredos e perceber o que é.
Dir-se-ia uma entidade autónoma, viva, como nós .A Ciência diz que não, que é um “mero” conjunto de reacções físicas e mecânicas, um curso de água cuja finalidade é alimentar o Oceano(aqui tão perto).
Um Milagre portanto.
Porque o que é a Terra senão um Milagre que só agora começámos a desvendar? O que é senão um Ser, um Deus, uma Força que nos ultrapassa mas que alguns de nós julgam tão seguramente perceber?
Bonecos, fantoches autónomos capazes de destruir o cenário e o próprio teatro! é o que somos.
Sonhamos poder reconstruí-lo, remediá-lo!
Quem sabe se o sonho se torna realidade ou se o teatro se reconstrói sozinho, expulsando-nos de cena.
O grilo continua a cantar, impassível a tudo e a todos.
Pudesse eu ser como ele ,transformar-me nele e não me preocupar mais.
Não o faria; Preciso de ter razões para estar feliz ou deprimido.
Não sei se o grilo tem razões para estar como está, nem tampouco se gostava de ser grilo.
Sendo Humano, pelo menos entendo(ou julgo entender. Abençoada arrogância humana, que julga a tudo ser superior, só por ter tido a sorte que teve)as razões da depressão .
Os cães já se perderam, envoltos na escuridão e rodeados pelas brumas.
Até sempre Camaradas!

O Grito

2006-07-13T19:36:00.000+01:00

Isto é o grito de um Homem desesperado. Desesperadamente à procura do sentido de tudo, procura que sabe utópica mas indispensável, uma antítese da própria lógica.
Um homem, como tantos outros, que não compreende a razão da imperfeição e , mesmo assim, considera-a indispensável à sua vida.
Porque essa imperfeição é o que eu sou.
Mas ,mesmo assim, não a compreendo. Quero ser perfeito, como todos os outros seres, humanos ou não, minimamente lógicos.
Todavia, sei que a perfeição é uma utopia, um ideal inatingível!
Porque continuo a tentar?
Porque o que nos torna diferentes é não abdicarmos das nossas ideias e dos nossos ideais ,só por eles não funcionarem na prática.
Um utópico perseverante, é isso que eu sou.
Um Homem idealmente moderno. “Um anarquista sem preconceitos ”,mas que pouco consegue expressar. Contudo , por vezes pergunto-me se na realidade não serei um pequeno burguês idealista; Um homem que, estando coberto de luxos , não percebe que a coisa mais importante para os outros Homens menos sortudos, e, talvez, mais merecedores, é a sobrevivência.
Para uns o idealismo; Para outros a sobrevivência...Todos os meios são válidos para atingir o ideal utópico primário :a Felicidade.
Porque que esse estado ,o bem estar supremo e intemporal(chamado Nirvana pelos Budistas), é o grande sonho da Humanidade.
E o que é o Homem senão um sonhador ?

Escrever

2006-07-13T19:30:00.000+01:00

Sinto uma sonolência de viver .Um vazio, que vai alastrando como um vórtice negro, que devora sentimentos, sensações, pensamentos e emoções.
Uma ilusão de nada.
E procuro intensamente não o sentir. É um sentimento que me enoja e intimida, como um poço fundo e estreito do qual não consigo sair.
Por isso é que quero experimentar o mais possível, para tentar sair deste estado de torpor sonolento (embora esteja limitado por esta assustadora timidez e cobardia que me segue incessantemente, outro atributo que, longe de intimidar e enojar, me cansa e frustra constantemente.)
É por isso que escrevo.
É a saída.
Um motor de escape de todas as ilusões ,desilusões, sentimentos e acções sofridas e perpetrados.
Dá-me uma liberdade total, que nem me é impedida pelas linhas em que escrevo.
Quando escrevo, sou eu , livre, nu ,real ,verdadeiro, sem censura nem coacção, com os sentimentos à solta, despojado de toda a timidez, vergonha e medo antes sentidos.
Sou um anónimo entre anónimos, uma sombra vagueando pelo espaço etéreo da alma, sou a própria caneta que escreve, sou o próprio Mundo que nasce.
Liberto-me do dever que é ter de pensar cuidadosamente antes de agir ,dos condicionalismos idiotas que a própria cultura impõe .
Sou o verdadeiro ser perfeito , livre, natural e ,contudo, irreal.
Só nestes momentos é que percebo que a felicidade vem em pedaços,e não num todo.
Só nestes momentos é que sei o que é viver. Porque só nestes momentos eu sinto profunda e verdadeiramente. E sentir é viver..

Apresentação

2006-07-13T19:13:00.001+01:00

Este blog tem como objectivo a publicação de textos escritos pelo criador do blog.
Idealmente, ele será actualizado de dois em dois dias, embora possa haver interrupções, por assuntos pessoais ou estranhos ao criador.
Quando isto acontecer, pretendo afixar um post a avisar e dar conta do motivo.

O blog vai começar por ter, no seu ínicio 4 textos.De seguida irá sendo actualizado com não mais de 5 textos por dia(e isto já sou eu a sonhar).

Aproveito també para informar que de dia 15 a dia 04 de agosto, não espero publicar textos, visto estar em viagem.Todavia, se encontrar um cyber café que não seja muito caro, tenciono actualizá-lo.
Espero que gostem!